Cuando Rabí Yojanan ben Zakai, estaba cerca de morir, sus discípulos le
pidieron que los bendijera. El sabio les dijo:
-Que vuestro temor al Eterno sea tan grande como vuestro temor a los humanos.
Ante la extrañeza de sus discípulos, les explicó:
-Una persona a veces se abstiene de hacer algo impropio, porque tiene miedo de que alguien lo vea, pero el temor a que el Eterno lo vea, puede no ser suficiente para disuadirlo.
Había también un el corazón de esa
ciudad un pozo de agua fresca y cristalina, del que bebían todos los habitantes;
incluso el rey y sus cortesanos, pues era el único pozo de la ciudad.
Una noche, cuando todo estaba en calma,
una bruja entró en la ciudad y vertió siete gotas de un misterioso líquido en
el pozo, al tiempo que decía:
-Desde este momento, quien beba de esta
agua se volverá loco.
A la mañana siguiente, todos los
habitantes del reino, excepto el rey y su gran chambelán, bebieron del pozo y
enloquecieron, tal como había predicho la bruja.
Y aquel día, en las callejuelas y en el
mercado, la gente no hacía sino cuchichear:
-El rey está loco. Nuestro rey y su
gran chambelán perdieron la razón. No podemos permitir que nos gobierne un rey
loco; debemos destronarlo.
Aquella noche, el rey ordenó que
llenaran con agua del pozo una gran copa de oro. Y cuando se la llevaron, el
soberano ávidamente bebió y pasó la copa a su gran chambelán, para que también
bebiera.
Y hubo un gran regocijo en la lejana
ciudad de Wirani, porque el rey y el gran chambelán habían recobrado la razón.
-Hoy almorzaré un camello. -Y pasó toda
la mañana buscando camellos. Pero al mediodía volvió a mirar su sombra, y se
dijo: -Bueno... me conformaré con un ratón.
No decía Rabí Iojanan: ”-mi desgracia es peor que la tuya”, sino que quería significar que a pesar de su gran tragedia, no desesperó y continuó estudiando y enseñando Torá.
¿Qué
te ha sucedido?
- ¡Oh príncipe! -respondió el hombre-, mi profesión es ser ladrón, y esta noche, como no hay luna, fui a robar la tienda del cambista, pero mientras subía y entraba por la ventana cometí un error, y entré en la tienda del tejedor, y en la oscuridad tropecé con el telar del tejedor, y perdí un ojo. Y ahora, ¡oh príncipe! suplico justicia contra el tejedor.
El príncipe mandó traer al tejedor y,
al llegar éste al palacio, el soberano decretó que le vaciaran un ojo.
- ¡Oh príncipe! -dijo el tejedor-, el decreto es justo. No me quejo de que me hayan sacado un ojo. Sin embargo, ¡ay de mí!, necesitaba yo los dos ojos para ver los dos lados de la tela que hago. Pero tengo un vecino de oficio zapatero, que tiene los dos ojos sanos, y en su trabajo no necesita los dos ojos...
El príncipe entonces envió por el
zapatero. Y éste acudió, y le sacaron un ojo.
¡Y se hizo justicia!
Primer Ego: -He vivido aquí, en este loco, todos estos años, y no he
hecho otra cosa que renovar sus penas de día y reavivar su tristeza de noche.
No puedo soportar más mi destino, y me rebelo.
Segundo Ego: -Hermano, es mejor tu destino que el mío, pues me ha
tocado ser el ego alegre de este loco. Río cuando está alegre y canto sus horas
de dicha, y con pies alados danzo sus más alegres pensamientos. Soy yo quien se
rebela contra tan fatigante existencia.
Tercer Ego: - ¿Y de mi qué decís, el ego aguijoneado por el amor, la
tea llameante de salvaje pasión y fantásticos deseos? Es el ego enfermo de amor
el que debe rebelarse contra este loco.
Cuarto Ego: -El más miserable de todos vosotros soy yo, pues sólo me
tocó en suerte el odio y las ansias destructivas. Yo, el ego tormentoso, el que
nació en las negras cuevas del infierno, soy el que tiene más derecho a
protestar por servir a este loco.
Quinto Ego: -No; yo soy, el ego pensante, el ego de la imaginación, el
que sufre hambre y sed, el condenado a vagar sin descanso en busca de lo
desconocido y de lo increado... soy yo, y no
vosotros, quien tiene más derecho a
rebelarse.
Sexto Ego: -Y yo, el ego que trabaja, el agobiado trabajador que con pacientes manos y ansiosa mirada va modelando los días en imágenes y va dando a los elementos sin forma contornos nuevos y eternos... Soy yo, el solitario, el que más motivos tiene para rebelarse contra este inquieto loco.
Séptimo Ego: - ¡Qué extraño que todos os rebeléis contra este hombre por tener a cada uno de vosotros una misión prescrita de antemano! ¡Ah! ¡Cómo quisiera ser uno de vosotros, un ego con un propósito y un destino marcado! Pero no; no tengo un propósito fijo: soy el ego que no hace nada; el que se sienta en el mudo y vacío espacio que no es espacio y en el tiempo que no es tiempo, mientras vosotros os afanáis recreándoos en la vida. Decidme, vecinos, ¿quién debe rebelarse: vosotros o yo?
Al terminar de hablar el Séptimo Ego,
los otros seis lo miraron con lástima, pero no dijeron nada más; y al hacerse
la noche más profunda, uno tras otro se fue a dormir, llenos de una nueva y
feliz resignación.
Sólo el Séptimo Ego permaneció
despierto, mirando y atisbando a la Nada, que está detrás de todas las cosas.
-Amigo mío, la túnica de mi hijo se
rasgó, y tengo que remendársela antes de que salga para el templo. ¿Quieres
darme una de tus agujas?
Pero, en vez de darle la aguja, aquel
hombre pronunció un erudito discurso acerca Del dar y del recibir, para
que María se lo repitiera a su Hijo antes de que éste saliera para el templo.
Los dos ermitaños poseían una escudilla
de barro que constituía su única posesión.
Un día, un espíritu malo entró en el
corazón del ermitaño más viejo, el cual fue a ver al más joven.
-Hace ya mucho tiempo que hemos vivido
juntos -le dijo-. Ha llegado la hora de separarnos. Por tanto, dividamos
nuestras posesiones.
Al oírlo, el ermitaño más joven se
entristeció.
-Hermano mío -dijo-, me causa pesar que
tengas que dejarme. Pero si es necesario que te marches, que así sea. Y fue por
la escudilla de barro, y se la dio a su compañero, diciéndole.
-No podemos repartirla, hermano; que
sea para ti.
-No acepto tu caridad -replicó el
otro-. No tomaré sino lo que me pertenece. Debemos partirla.
El joven razonó:
-Si rompemos la escudilla, ¿de qué nos
servirá a ti o a mí? Si te parece, propongo que la juguemos a suerte.
Pero el ermitaño persistió en su empeño.
-Sólo tomaré lo que en justicia me
corresponde, y no confiaré la escudilla ni mis derechos a la suerte. Debe
partirse la escudilla.
El ermitaño más joven, viendo que no
salían razones, dijo:
-Está bien: si tal es tu deseo, y si te
niegas a aceptar la escudilla, rompámosla y repartámosla.
Y entonces el rostro del ermitaño más
viejo se descompuso de ira, y gritó:
- ¡Ah, maldito_ cobarde! no te atreves
a pelear, ¿eh?
Se levantó entonces, grave y
circunspecto, un gran gato, observó a sus compañeros.
-Hermanos -dijo-, orad; y cuando hayáis orado una y otra vez, y vuelto a orar, sin duda alguna lloverán ratones del cielo.
Al oírlo, el perro rió para sus
adentros, y se alejó de los gatos, diciendo:
¡Ciegos e insensatos felinos! ¿No está escrito, y no lo he sabido siempre, y mis padres antes que yo que lo que llueve cuando elevamos al Cielo súplicas y plegarias son huesos, y no ratones?
Una noche, mientras el silencio
envolvía al mundo, la mujer y su hija caminaron dormidas hasta que se reunieron
en el jardín envuelto en un velo de niebla.
Y la madre habló primero:
- ¡Al fin! -dijo-. ¡Al fin puedo
decírtelo, mi enemiga! ¡A ti, que destrozaste mi juventud, y que has vivido
edificando tu vida en las ruinas de la mía! ¡Tengo deseos de matarte!
Luego, la hija habló, en estos
términos:
- ¡Oh mujer odiosa, egoísta y vieja!
¡Te interpones entre mi libérrimo ego y yo! ¡Quisieras que mi vida fuera un eco
de tu propia vida marchita! ¡Desearías que estuvieras muerta!
En aquel instante cantó el gallo, y
ambas mujeres despertaron.
¿Eres tú, tesoro? -dijo la madre
amablemente.
-Sí; soy yo, madre
querida -respondió la hija con la misma amabilidad.
