Érase una vez un sultán, dueño de la fe y del mundo. Habiendo
salido de
caza, se alejó de su palacio y, en su camino, se cruzó con una
joven esclava. En un instante él mismo se convirtió en esclavo. Compró a
aquella sirvienta y la
condujo a su palacio para decorar su dormitorio con aquella
belleza. Pero, enseguida, la sirvienta cayó enferma.
¡Siempre pasa lo mismo! Se encuentra la cántara, pero no hay
agua. Y
cuando se encuentra agua, ¡la cántara está rota! Cuando se
encuentra un asno, es imposible encontrar una silla. Cuando por fin se
encuentra la silla, el asno ha sido devorado por el lobo.
El sultán reunió a todos sus médicos y les dijo:
"Estoy triste, sólo ella podrá poner remedio a mi pena.
Aquel de vosotros
que logre curar al alma de mi alma, podrá participar de mis
tesoros."
Los médicos le respondieron:
"Te prometemos hacer lo necesario. Cada uno de nosotros es
como el
mesías de este mundo. Conocemos el bálsamo que conviene a las
heridas del
corazón."
Al decir esto, los médicos habían menospreciado la voluntad
divina. Pues
olvidar decir "¡Insh Allah!" hace al hombre impotente.
Los médicos ensayaron
numerosas terapias, pero ninguna fue eficaz. La hermosa sirvienta
se
desmejoraba cada día un poco más y las lágrimas del sultán se
transformaban en arroyo.
Todos los remedios ensayados daban el resultado inverso del
efecto
previsto. El sultán, al comprobar la impotencia de sus médicos,
se trasladó a la
mezquita. Se prosternó ante el Mihrab e inundó el suelo con sus
lágrimas. Dio
gracias a Dios y le dijo:
"Tú has atendido siempre a mis necesidades y yo he cometido
el error de
dirigirme a alguien distinto a ti. ¡Perdóname!" Esta sincera
plegaria hizo desbordarse el océano de los favores divinos, y el sultán, con
los ojos llenos de lágrimas, cayó en un profundo sueño. En su sueño, vio a un
anciano que le decía:
"¡Oh, sultán! ¡Tus ruegos han sido escuchados! Mañana
recibirás la visita
de un extranjero. Es un hombre justo y digno de confianza. Es
también un buen
médico. Hay sabiduría en sus remedios y su sabiduría procede del
poder de Dios."
Al despertar, el sultán se sintió colmado de alegría y se instaló
en su ventana para esperar el momento en el que se realizaría su sueño. Pronto
vio llegar a un hombre deslumbrante como el sol en la sombra.
Era, desde luego, el rostro con el que había soñado. Acogió al
extranjero
como a un visir y dos océanos de amor se reunieron. El anfitrión
y su huésped se hicieron amigos y el sultán dijo:
"Mi verdadera amada eras tú y no está sirvienta. En este
bajo mundo, hay
que acometer una empresa para que se realice otra. ¡Soy tu
servidor!"
Se abrazaron y el sultán añadió:
"¡La belleza de tu rostro es una respuesta a cualquier
pregunta!". Mientras le contaba su historia, acompañó al sabio anciano
junto a la sirvienta enferma. El anciano observó su tez, le tomó el pulso y
descubrió todos los síntomas de la enfermedad. Después, dijo:
"Los médicos que te han cuidado no han hecho sino agravar tu
estado, pues
no han estudiado tu corazón." No tardó en descubrir la causa
de la enfermedad, pero no dijo una palabra de ella. Los males del corazón son
tan evidentes como los de la vesícula. Cuando la leña arde, se percibe. Y
nuestro médico comprendió rápidamente que no era el cuerpo de la sirvienta el
afectado, sino su corazón.
Pero, cualquiera que sea el medio por el cual se intenta
describir el estado
de un enamorado, se encuentra uno tan desprovisto de palabras
como si fuera
mudo. ¡Sí! Nuestra lengua es muy hábil en hacer comentarios, pero
el amor sin
comentarios es aún más hermoso. En su ambición por describir el
amor la razón se encuentra como un asno tendido cuan largo es sobre el lodo.
Pues el testigo del sol es el mismo sol.
El sabio anciano pidió al sultán que hiciera salir a todos los
ocupantes del
palacio, extraños o amigos.
"Quiero, dijo, que nadie pueda escuchar a las puertas, pues
tengo unas
preguntas que hacer a la enferma."
La sirvienta y el anciano se quedaron, pues, solos en el palacio
del sultán.
El anciano empezó entonces a interrogarla con mucha dulzura:
"¿De dónde vienes? Tú no debes ignorar que cada región tiene
métodos
curativos propios. ¿Te quedan parientes en tu país? ¿Vecinos?
¿Gente a la que amas?"
Y, mientras le hacía preguntas sobre su pasado, seguía tomándole
el pulso.
Si alguien se ha clavado una espina en el pie lo apoya en su
rodilla e intenta sacársela por todos los medios. Si una espina en el pie causa
tanto sufrimiento, ¡qué decir de una espina en el corazón! Si llega a clavarse
una espina bajo la cola de un asno, éste se pone a rebuznar creyendo que sus
voces van a quitarle la espina, cuando lo que hace falta es un hombre
inteligente que lo alivie.
Así nuestro competente médico prestaba gran atención al pulso de
la enferma en cada una de las preguntas que le hacía. Le preguntó cuáles eran
las ciudades en las que había estado al dejar su país, cuáles eran las personas
con quienes vivía y comía. El pulso permaneció invariable hasta el momento en
que mencionó la ciudad de Samarcanda. Comprobó una repentina aceleración. Las mejillas
de la enferma, que hasta entonces eran muy pálidas, empezaron a
ruborizarse. La sirvienta le reveló entonces que la causa de sus
tormentos era un joyero de Samarcanda que vivía en su barrio cuando ella había
estado en aquella ciudad.
El médico le dijo entonces:
"No te inquietes más, he comprendido la razón de tu
enfermedad y tengo lo que necesitas para curarte. ¡Que tu corazón enfermo
recobre la alegría! Pero no reveles a nadie tu secreto, ni siquiera al
sultán." Después fue a reunirse con el sultán, le expuso la situación y le
dijo:
"Es preciso que hagamos venir a esa persona, que la invites
personalmente.
No hay duda de que estará encantado con tal invitación, sobre
todo si le envías
como regalo unos vestidos adornados con oro y plata." El
sultán se apresuró a enviar a algunos de sus servidores como mensajeros ante el
joyero de Samarcanda. Cuando llegaron a su destino, fueron a ver al joyero y le
dijeron:
"¡Oh, hombre de talento! ¡Tu nombre es célebre en todas
partes! Y nuestro
sultán desea confiarte el puesto de joyero de su palacio. Te
envía unos vestidos, oro y plata. Si vienes, serás su protegido." A la
vista de los presentes que se le hacían, el joyero, sin sombra de duda, tomó el
camino del palacio con el corazón henchido de gozo. Dejó su país, abandonando a
sus hijos, y a su familia, soñando con riquezas. Pero el ángel de la muerte le
decía al oído:
"¡Vaya! ¿Crees acaso poder llevarte al más allá aquello con
lo que sueñas?"
A su llegada, el joyero fue presentado al sultán. Este lo honró
mucho y le confió la custodia de todos sus tesoros. El anciano médico pidió
entonces al sultán que uniera al joyero con la hermosa sirvienta para que el
fuego de su nostalgia se apagase por el agua de la unión.
Durante seis meses, el joyero y la hermosa sirvienta vivieron en
el placer y
en el gozo. La enferma sanaba y se volvía cada vez más hermosa.
Un día, el médico preparó una cocción para que el joyero
enfermase. Y, bajo el efecto de su enfermedad, este último perdió toda su
belleza. Sus mejillas
palidecieron y el corazón de la hermosa sirvienta se enfrió en su
relación con él. Su amor por él disminuyó así hasta desaparecer completamente. Cuando
el amor depende de los colores o de los perfumes, no es amor es una vergüenza.
Sus más hermosas plumas, para el pavo real, son enemigas. El
zorro que va desprevenido pierde la vida a causa de su cola. El
elefante pierde la suya por un poco de marfil.
El joyero decía:
"Un cazador ha hecho correr mi sangre, como si yo fuese una
gacela y él
quisiera apoderarse de mi almizcle. Que el que ha hecho eso no
crea que no me vengaré." Rindió el alma y la sirvienta quedó libre de los
tormentos del amor. Pero el amor a lo efímero no es amor.
Un derviche vio un día en sueños una reunión de maestros,
discípulos todos del profeta Elías. Les preguntó:
