NA AUSENCIA MUY PRESENTE (Aquí no hay nadie) - Jeff Foster (1)

Toda tu vida apunta hacia tu ausencia.

Y aun el más intenso de los sufrimientos señala la ausencia de alguien que sufra.

No hay, en el centro del sufrimiento, en el núcleo mismo del sufrimiento más intenso, nadie que sufra. Aun el mismo sufrimiento apunta hacia la ausencia de una persona separada y sólida. Esto puede ser muy difícil de entender. Presta, pues, mucha atención.

Hay sufrimiento, pero nadie que sufra. El sueño y el sufrimiento se derivan de la creencia de que aquí hay una persona. Pero eso no es así. Lo único que hay es sufrimiento, sólo existe sensación, pero nadie a quien le esté ocurriendo. Sólo la aparente presencia de la vida, sólo imágenes, sonidos y olores, pero absolutamente nadie en medio de todo ello. Sólo una ausencia que, paradójicamente, es la más absoluta de las presencias. Es nadie jugando a serlo todo.

Los pensamientos están ahí, pero no hay nadie que los piense.

Hay una silla, pero nadie está sentado en ella.

No hay nadie, aquí, que esté respirando. No hay nadie que esté viendo ni nadie que esté escuchando. La respiración ocurre por sí sola. La habitación, el libro y las palabras escritas de la página sencillamente aparecen. Se abren los ojos y aparecen.

Los sonidos sencillamente suceden.

«Estoy respirando. Estoy viendo. Estoy escuchando» –ésa es la historia.

Antes de la historia no hay absolutamente nada. Antes de la historia “yo soy una persona, sentado en una silla y leyendo un libro” no hay persona, silla ni libro. Antes de la historia del “yo” no hay aquí nada ni nadie que lo sepa. Antes del “yo” no podemos decir absolutamente nada al respecto. Lo único que hay es el misterio. E incluso eso tampoco es cierto.

De ese misterio, brota el “yo”. Y, en el momento en que aparece un “yo”, aparece también algo llamado “mundo”. Antes de esa contracción, sin embargo, no hay mundo. El mundo emerge en el mismo instante en que lo hace el “yo”. Expansión y contracción. Creación y destrucción. Ése es el latido del cosmos.